LaPoudre | Edito n°1 - Chutes de neige exceptionnelles en cette fin du mois de janvier.

Vendredi 18 Mai
St Eric
A la St Eric, qui pue le pâté se retrouve seul dans le téléphérique.

Edito de Février 2003

Chutes de neige exceptionnelles
en cette fin du mois de janvier.

Quelques-uns d'entre-nous s'étaient réunis en camp session aux Ménuires, pour une semaine de ride intensif. Si la météo nous a gratifié de tout l' éventail des possibles - allant du grand beau au super pourri - l'ensemble pourrait s'en trouver justifié - si besoin était - par cette seule et exceptionnelle journée du samedi 1er février.

9h30, la chaîne tendue du télécabine de Mont-Vallon interdit encore l'accès au corps du délit. Sur la droite, on peut observer la bête immense, tel un monstre endormi et calme, solitaire et glacé, blanc et immaculé. Le soleil n 'a pas encore pointé son oeil cyclopéen sur ces pentes vierges ; le froid est intense ; le ciel a sorti son costume bleu des dimanches, sans un pli, sans une ride, sans un voile nuagé ; le vent a déserté les lieux et s'en est allé courir vers des ailleurs lointains.

Puis tout s'accélère, les cabines démarrent ; la chaîne tombe ; c'est la montée ; quelques minutes passent au milieu du silence ; le sommet est là ; claquements des fixations ; chemin de crête ; passage sous les cordes ; un moment d'éternité reste suspendu au dessus du vide et... la douce ivresse du basculement dans la pente, presque au ralenti, comme un corps qui s' abandonne à la gravité et tombe comme s'il s'en venait mourir. Cette seconde équivaut au vertige d'un premier baiser ; un espace qui s'ouvre dans le temps ; un morceau d'univers qui entre en résonance et qui fuit à jamais dans l'infini.

Le reste est du domaine de l'indicible ; quelques images - photographies de la mémoire peintes sur l'écran rétinien de nos yeux de fous - peuvent seules couvrir, par touches impressionnistes, le tableau blanc du bonheur : des vagues d'écume qui submergent les corps infiniment assaillis puis libérés par le continuel flux et reflux d'une houle vivante qui étreint ces récifs mouvants ; des taches rouges, bleues, jaunes, qui semblent un moment fondre dans le blanc et qui ressurgissent en bondissant hors des flots sauvages, comme un plongeur en apnée qui revient prendre une hypothétique respiration ; le rythme lent des skieurs, tels des électrons bondissants soudainement libérés de cette masse immobile qui dansent une valse coulée. Des gerbes d'écume froides qui claquent dans le soleil naissant ; une trace esseulée, un " S " aux courbes pleines et généreuses, serpent éphémère aux écailles scintillantes, vautré dans une combe ; des arbres extravagants, monolithes de glace, qui tendent implorant vers le ciel leurs bras lourds et figés.

Si le bonheur était matérialisé par une plume transportée par le vent (la plume qui accompagnât un moment de la vie de Forest Gump, par exemple), ce samedi là, le vent complice du petit matin l'aurait déposée à cet endroit précis de la galaxie.

C'était un samedi, le 1er février à Mont-Vallon, dans la station de Méribel-Mottaret, dans les Alpes, sur la Terre.

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