Pourquoi fait-on les choses que l'on fait ? Qu'est-ce qui nous pousse à les faire ? Quel est le véritable moteur de nos vies ? Voilà autant de questions que chacun d'entre-nous est amené à se poser un jour ou l'autre, quel que soit son identité, son histoire et son parcours parmi les hommes. Les fausses réponses sont légion et notre fainéantise intellectuelle naturelle nous berce et nous condamne à nous satisfaire de vagues impressions, aussi diffuses et vaporeuses que les volutes éphémères qui s'étiolent lentement au-dessus du café noir matinal.

Et puis un certain jour où ce coquin de hasard a décidé de nous secouer les puces, nous voilà subitement confrontés à l'évidence. Non pas que quelque révélation divine nous tombe sur le sommet de la carafe aussi soudainement que le pandore - atteint de Sarkozyte aiguë - frappe sur l'automobiliste médusé, mais parce qu'un autre, sorti de nulle part, a sans le savoir et avec toute la candeur de son génie, dessiné sous nos yeux ébaubis, d'un large et ample trait de plume, les contours de notre vie même.

L'autre soir, mon ami David me confiait un DVD intitulé Rastafa Ride, a film about Candide Thovex. J'avoue que je m'attendais à une vidéo de plus, avec un peu plus de "plus" que dans les précédentes : plus de sauts aux figures incroyables ; plus de combes enneigées aux profondeurs abyssales ; plus de pentes vierges dévalées à une vitesse hallucinante sur fond de musique new age ; plus de gars bien cools se jetant - sourire aux lèvres - du haut de monstrueuses barres rocheuses. Je m'attendais à tout cela (ce qui n'était pas forcément pour me déplaire, d'ailleurs) et j'ai vu tout cela mais... en même temps... tout à fait autre chose. J'ai vu, j'ai vu... j'ai vu ce qu'a vu le bon docteur Gachet devant les premières toiles de Vincent Van Gogh, j'ai ressenti ce qu'a ressenti l'énigmatique Salieri en entendant les premières notes de la musique de Wolfgang Amadeus Mozart... une impression d'infinie beauté, une expression du geste parfait, sans défaut ni artifice, une sensation emplie d'évidence et de vérité.

Candide est un chat, et à l'instar de ses congénères félins il semble détester l'eau sous toutes ses formes. Ainsi, le contact avec la neige produit instantanément chez lui une pulsion qui le fait s'élever dans les airs. Il se cloue alors au milieu du ciel d'un coup de griffe métallique, restant ainsi en suspension, le temps nécessaire au passage d'un ange que l'âge aurait rendu lent et paresseux. La gravité, en apôtre bienveillant et attentif, fait mine d'ignorer ce candidat au voyage dans les étoiles qui profite de l'aubaine pour tracer de la pointe de ses lances de fer quelques épures supplémentaires sur le velours tendu de l'espace, décor azuré de ses péripéties aériennes. Ce n'est généralement qu'au terme d'un vol interminable qu'il consent enfin à se poser sur la surface froide et blanche, délicatement, du bout de ses pattes arrières. Quelques uns disent qu'un jour, finalement lassé de ces allées et venues, il ne redescendra pas ...

Si le respect des règles de la nature veut que son aversion pour l'eau (ou la neige) soit avérée, tout n'est pas aussi simple, car la neige semble aimer Candide, voire même l'adorer. A le voir évoluer (lorsqu'une lubie passagère le maintient au niveau du sol), on a plutôt l'impression que c'est elle qui déroule son tapis blanc sous les semelles de ses skis. Lui, petit roi des cimes traînant nonchalamment derrière son dos ses deux sceptres scintillants, se contente de se tenir debout, en une pose indolente, presque indifférent à ce qui se passe en dessous, tout affranchi qu'il est de ces contingences bassement matérielles et techniques.

Mais la comparaison avec un chat n'est pas suffisante. Candide est d'abord un artiste, un peintre du mouvement qui trouve l'origine de son inspiration chez Picasso, et ce, pour deux raisons essentielles. Primo, ses œuvres sont souvent réalisées sur fond bleu, et deusio, les représentations qu'il figure empruntent au cubisme, tant les corps qu'il mime, satellisés dans une course orbitale parfaite, semblent harmonieusement déconstruits. Il inscrit dans l'espace des mouvements d'une pureté, d'un dépouillement inouïs qui tendent vers un idéal d'élégance et de perfection.

Pourquoi fait-on les choses ? Peut-être pour entretenir l'espoir d'approcher, ne serait-ce qu'une seule fois et lors d'un très fugace et très fugitif instant, ce que Candide fait au quotidien avec tout le naturel et la grâce du monde, et, effleurer du bout de l'envie ce don providentiel qu'il a, qui fait naître l'émotion et la beauté.