LaPoudre | Edito n°20 - Ton destin s'écrit dans le sable ou Août que tu sois en août, j'irai caoût que caoût !

Vendredi 18 Mai
St Eric
A la St Eric, qui pue le pâté se retrouve seul dans le téléphérique.

Edito de Août 2004

Ton destin s'écrit dans le sable ou Août que tu sois en août, j'irai caoût que caoût !

Ils sont deux. Ils n'ont plus d'âge. Ils sont tankés au milieu de la plage. Comme les pionniers pénétrant dans l'Amérique nouvelle ils ont fait le cercle pour protéger leur campement. Ils se démènent à vitesse lente au milieu d'un indescriptible capharnaüm de chaises pliantes, de sacs, de cabas, de glacières, de parasols et de serviettes. Comment ont-ils pu traîner tout cet attirail jusque là ? Mystère !

Ils sont deux, esseulés au milieu d'un océan de corps dénudés qui rôtissent sous un soleil cannibale leurs chairs gorgées de sève et de vie.
Ils sont deux et ils n'arrêtent pas de s'engueuler. Il y a un peu de vent. Leurs parasols piqués plus que plantés dans le sable mouvant à la seule force de leurs bras maigres et décharnés menacent continuellement de s'envoler. Pour ajouter à leurs ennuis, le soleil persiste à occuper l'est alors qu'un vent têtu souffle de l'ouest. Le dilemme entre ombre et calfeutrage ne fait que compliquer leur problème d'installation.
Ils s'engueulent parce que rien ne va, parce que rien ne tient, parce que tout menace ce frêle équipage naufragé sur un banc de sable, parce que c'est la seule force qui leur reste, parce que c'est tout ce qu'ils peuvent opposer au monde et aux éléments qui se déchaînent gentiment contre eux.
Ils sont seuls, ils sont vieux, ils s'engueulent...

A observer ces deux là, à les voir si usés, si faibles, si fragiles, on se prend à penser qu'il n'en restera bientôt plus qu'un. Alors, terminés les sacs de plage, les cabas et glacières à traîner sur le sable brûlant, aux oubliettes les parasols volants, au revoir le vent capricieux et voleur de casquettes, à jamais perdu l'écho des engueulades, fini la plage. A deux, ça n'avait déjà plus beaucoup de sens, mais tout seul ? Et il ne restera de tout cela qu'un bout de souvenir qui s'éteindra peu à peu dans la mémoire de celui qui reste comme un soleil blême s'évanouit sur le sommet des dunes.

Et tout sera fini avant l'heure parce que, l'âge venant, tout seul on n'est plus rien.

Oh rider ! Echoué sur ton carré de serviette, profite pour méditer un peu. Toi le solitaire et toi le fier qui fait étinceler tes carres au soleil glorieux de tes jeunes années, dis-toi que si l'avalanche ne te mange pas, tu devras un jour poser tes planches et, pour réchauffer ton vieux corps, aller passer le temps qu'il te reste un peu plus au sud. Et peut-être seras-tu alors un de ces deux là ? Ou peut-être pas, si tu continues ton attitude monomaniaque à faire le vide autour de tes passions. Un de ces quatre, la paire de couettes qui t'accompagne aujourd'hui pourrait bien s'en aller voir ailleurs si le sable est plus fin. Ta vie ressemblera alors au Désert des Tartares* : du sable, du sable et quelques mirages.

Vieillissant, il ne te restera alors pour combler le vide de tes jours que glisser entre lit, fauteuil et télévision. Quelques images resurgies du passé tenteront de te distraire de ton ennui mais tu les renverras dormir au cimetière des vieux rêves d'un revers de la main. Ressasser des souvenirs en solitaire c'est comme aller rider tout seul. Tout est pareil et pourtant tout est différent. Même la poudre n'a pas le même goût. Alors fais un effort s'il te plait ! Quitte tes montagnes des yeux (elles ne vont pas s'envoler) et accepte avec le sourire de suivre madame à la plage. Tu verras, c'est sympa aussi d'ouïr la douce musique du flux et du reflux des vagues entre les sonneries de téléphone, les harangues des vendeurs de chouchous, les grondements des avions publicitaires, les hurlements des gosses et les vociférations des postes de radio. Allez courage ! Tu es un homme que diable !

Et puis être deux pour s'engueuler, c'est tout de même plus pratique, non ?

...- Et grave ces mots sur le sable :
Le rêve de l'homme est semblable
Aux illusions de la mer. / Paul-Jean Toulet

*Le désert des Tartares / Dino Buzzati

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