LaPoudre | Edito n°22 - Dernières images du Sud ou Métro-boulot-fuseau

Vendredi 18 Mai
St Eric
A la St Eric, qui pue le pâté se retrouve seul dans le téléphérique.

Edito de Septembre 2004

Dernières images du Sud ou Métro-boulot-fuseau

Le soir tombait. Un peu de ciel achevait de se consumer au-dessus du grand pin. Les dernières braises pourpres furent bientôt cendres froides et la nuit étendit son linceul sur le jour défunt.
Le temps avait passé.

Un jour de plus s'était éteint. Un jour de trop. Celui-là, j'y tenais particulièrement. Je ne voulais pas le voir finir. J'essayais de le retenir depuis le matin, désespérément, c'est à dire avec la tristesse acceptée qui naît des choses immuables contre lesquelles on ne peut rien. Mais celui-là, ce dernier jour là, j'essayais quand même de le fixer dans sa clarté pimpante qui frappait à mon volet, dans le lent réveil des pierres grises, dans l'onde souple qui chaloupait la cime des grands arbres, dans le travail de sape du soleil de midi, dans les vapeurs blanches qui s'élevaient des chemins crayeux, dans les rais de lumière ocre pâle que filtraient les arbustes dans la douceur de la fin d'après-midi ...
J'avais tenté, une dernière fois, de retenir ce ciel profond qui ouvrait ses abysses fauves, au loin, sur les collines noyées d'ombres. Mais en vain. Le ciel est sourd ou fait semblant, c'est bien connu.
Plus tard, le claquement des volets et le grincement des ferrures entonnaient le chant funeste du départ. Août venait de s'éteindre. Déjà, Septembre en tête du cortège funèbre relevait la tête. La messe était dite.
Le temps avait passé.

Et nous voilà de nouveau aux portes de l'hiver. Je fais fi de l'automne comme d'une guigne juste bonne à nous retourner le couteau dans la plaie s'il est clément, et à nous donner des envies de suicide s'il est pourri. A quoi sert l'automne ? A part inspirer les poètes et donner des synonymes à mélancolie et à nostalgie, à quoi sert l'automne, pour nous, les gens ?
Sans doute d'antichambre de réadaptation à la ville. Sortant de la solitude des déserts de garrigue ou des îles sous le vent (pour les allergiques d'Ibiza ou du Cap d'Agde) une façon lente et progressive de retourner au milieu des hommes et de leurs codes. Ou peut-être, plus pratique et moins ambitieux, est-il un délai supplémentaire pour affronter l'instant inévitable, l'impensable passage, le moment tant redouté où l'on devra remettre un pantalon !

A côté de cette épreuve où vos jambes, quasiment retournées à l'état sauvage, habituées à l'air libre et à sentir la douce caresse du vent dans les poils, se vêtent de ce fuseau d'étoffe, caler ses petons dans des chaussures de ski est une formalité insignifiante. Mais comme l'été qui fait mine de résister à ses agresseurs, à part quelques faibles tentatives de regimber, une fois entravées, gainées de toile et enfin domptées, leur lutte pour un peu d'air pur aura tôt fait de s'évanouir. Elles accepteront le joug du tissu et attendront patiemment dans leur prison sans fenêtre l'avènement de jours plus cléments.

Mes sœurs et mes frères riders, je vous le dis avec la dernière énergie : le pantalon est le premier collier des hommes. La ceinture ou les bretelles, en servantes dévouées, figurent la laisse. C'est avec le pantalon que l'on vous tient comme de bons toutous ! Ainsi entravés, toute espérance d'évasion est désormais improbable, toute tentative de s'enfuir en courant devient illusoire*.
Mais bien que la bête immonde soit solidement ancrée dans les us, rien n'est cependant impossible aux hommes de bonne volonté. Il y a toujours un espoir pour celles et ceux qui décident de relever la tête et osent dire NON à la dictature pantalonnière !
Alors, si comme moi vous voulez vous révolter contre les codes d'une société qui nous avilit chaque jour un peu plus, montrez votre détermination, portez haut les couleurs de votre révolte : cet hiver, skiez en slip !**

*La preuve, aux JO tous les athlètes sont en short !
**Moi j'peux pas, j'ai un mot du docteur, mais je vous soutiendrai de tout mon cœur.

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