Vendredi 18 Mai
St Eric
A la St Eric, qui pue le pâté se retrouve seul dans le téléphérique.

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Editos parus à ce jour

Edito de Août 2003

Prise de conscience* provençale ou Les cigales ont-elles une âme ?

La Provence, c'est d'abord et surtout la lumière dans toute la variété de son spectre. La clarté transparente des matins qui s'éveillent dans l'air pur et léger ; la fulgurance blanche qui s'abat sur la terre à l'aplomb de midi et cloue l'atmosphère en suspension au-dessus des chemins crayeux ; la pâleur ocre jaune des fins d'après-midi qui s'épanche comme un bras de mer oublié par la marée, qui coule son or du haut des grands pins et allume les herbes hautes ; le rouge orangé flamboyant du soir qui tombe sur les collines, là-bas, au bout de l'horizon, à la frontière des ailleurs. C'est ensuite l'odeur de la garrigue, des herbes sauvages : du thym, du romarin, de la lavande, de la sauge, de la sarriette, du pistou et de la menthe ; et enfin, c'est un bruit, une vibration qui enfle à l'oreille et devient assourdissante, un vrombissement râpeux qui lime sans pitié les tympans novices ou déshabitués, un son monocorde de scie et de crécelle qui emplit l'espace et rend l'air pesant, une chanson pour sourds et malentendants, une complainte pour fous furieux, un hymne à la déraison sonore, j'ai nommé: le chant des cigales.

Le ciel est, par-dessus le toit,
Si bleu, si calme!
Un arbre, par-dessus le toit,
Berce sa palme.

Pourtant, vous étiez bien !... Allongé sous les grands arbres, les yeux fichés dans le désert d'un coin de ciel. Au-dessus de votre tête dansait doucement un ballet de palmes vertes sur fond bleu azur ; la caresse légère, douce et fluide de la brise ébouriffait vos cheveux ; le soleil triomphant comme un César revenant de conquête allumait des milliers de feux follets verts au feuillage discret des oliviers ; un peu à l'écart, quelques braises finissantes au fond de l'âtre du barbecue faisaient entendre un petit sifflement étouffé, souvenir sonore des côtelettes grillées du repas de midi… et voilà que, sans pouvoir dire ni pourquoi ni comment, elles ont commencé…

La cloche dans le ciel qu'on voit
Doucement tinte.
Un oiseau sur l'arbre qu'on voit
Chante sa plainte.

Une seule a donné le signal du départ, répétant trois fois le même accord " Sksss… Sksss… Sksss**… " puis, d'un coup, elles furent des milliers à entrer dans cette chanson lancinante avec un synchronisme diabolique. Couleur d'écorce, invisibles à vos yeux effarés, elles ont fait naître leur rengaine de la pointe des branches lascives, du fond des buissons d'épines, du cœur sombre des grands cyprès, de dessous les pierres grises, du sommet des lauriers roses, du creux des lézardes zébrant les murs brûlants, du ventre des frondaisons immobiles… Un instant auparavant le pur silence et la sérénité régnaient de conserve sur ce territoire de solitude et voilà que, l'instant d'après, un vacarme de scie égoïne tranchait votre cervelle en fines lamelles sans espoir de repli. Elles étaient partout et nulle part, invisibles et insaisissables, omniprésentes et omnipotentes, faisant le siège définitif de votre cerveau halluciné par la frénésie des messages électriques en provenance de vos tympans effarés.

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là,
Simple et tranquille.
Cette paisible rumeur-là
Vient de la ville.

A première vue, ou plutôt, à première écoute, il est impossible de comprendre pourquoi un environnement si emprunt de sérénité et de calme, si propice à la rêverie, abrite une pareille monstruosité sonore, une hydre prenant la forme d'un insecte à mille têtes et à un million de timbales***. Je formule donc une hypothèse : Et si cette stridulation délirante était la matérialisation sonore de notre conscience ? Si la combinaison du soleil, du mistral, du ciel bleu, de cette nature paisible… et du pastis salvateur et rafraîchissant, était une sorte de catalyseur alchimique, de berceau offert à la naissance de l'expression acoustique de notre surmoi ? Je sais, je sais, beaucoup diront que je ne fume pas que du thym en branche, mais tout de même, ce chant hypnotique n'évoquerait-il pas des accents familiers à vos esprits brouillés par la touffeur estivale ?

- Qu'as-tu fait, ô toi que voilà
Pleurant sans cesse,
Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà,
De ta jeunesse ?****

Alors, bandes d'avachis sur vos rocking chairs apathiques, tas de lézards lovés au ventre obscène de vos hamacs dignes des premiers rois nègres, il serait temps de prêter attention au message caché que votre conscience d'ex rider essaie de vous transmettre par l'intermédiaire de ces insectes bruyants (le ride, vous vous souvenez ? C'était il y a à peine 2 mois d'ici !) Il s'agirait de vous mettre debout sur vos pattes de derrière et de faire un peu d'exercice, de faire fondre cette bouée qui gonfle à vos abdomens de mammifères oisifs et repus. Bien sûr, pendant la saison hivernale vous ne manquiez pas de vous goinfrer de tartiflette, de fondue et autre gratin dauphinois, mais à cette époque hélas révolue, vous faisiez encore, de-ci, de-là, quelques efforts physiques. Alors il n'est que temps de fuir les fumées grasses des barbecues et d'aller user votre jeunesse sur des terrains de jeu plus vivifiants et tonifiants. Et si, magnanime, on vous tolèrera une pause allongée à l'heure de la sieste, faites-vous accompagner et profitez-en pour faire grincer les sommiers. C'est excellent pour la sangle abdominale... et accessoirement pour la démographie.

*La conscience est la voix de l'âme, les passions sont la voix du corps. / Jean-Jacques Rousseau
**J'imite bien, non ?
***Le saviez-vous, les cigales, ces sa…pes, sont sourdes comme des pots ?
****Paul Verlaine / Le ciel est par-dessus le toit / Sagesse

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